De cabeça baixa

Eu falava do trânsito de São Paulo antes. Depois, só o que posso falar sobre o assunto é que o metrô de lá deixa o de cá com as bochechas rosadas de vergonha. Estação dentro da rodoviária, composição que passa de minuto a minuto, linhas que se cruzam e facilitam sua vida. O trânsito de São Paulo não existiu na minha quarta ida a cidade no mesmo número de anos. Sempre para uma noite só, que esse de cá não sabe ficar longe de casa.

O metrô me jogou cedo no Pacaembu, mas, lá como cá, os policiais não sabem dar informação. Andei para o lado errado. Nada nem remotamente familiar ao mapa que tinha imprimido. Mas uma moça salvadora, educada, que até ligou do celular para outra pessoa para conferir a direção a sugerir, me ensinou o caminho de casa, Lopes Chaves, Mario de Andrade.

Lá o André. E papo na calçada. Lá o debate, bacana, que pode ser ouvido aqui, lido aqui. Eu sem óculos para falar, claro, falo pelos olhos, rostos sem foco me tiram minimamente a vergonha de estar ali, sentado do outro lado. Miguel Sanches Neto e Luis Eduardo Matta no décimo nono livro cada um, outros no prelo, projetos em andamento. Eu e meu único livrinho, e agora o segundo que se mostra tímido nas 70 páginas já escritas, que me enreda numa família que agora toma foco sem precisar de óculos.

Depois da palestra andar a pé na rua. Chopes. Papo. Gustavo contando que assistir um jogo do Juventus no estádio é a experiência, que o Museu da Língua Portuguesa é o museu, quem sabe vontade de voltar em breve, quem sabe ter ficado uma noite a mais e ir ao jogo do Flamengo no Canindé, em frente a rodoviária. Ainda bem que não.  Ver aquilo ao vivo estragaria a viagem.

Volto ao Rio, parto para Brasília. Mas só no início de setembro. Feira do Livro. Até lá trabalho. Meu livro me chamando…